гениальный русский читатель понял то доброе, что тщетно хотел выразить бездарный русский беллетрист

если описать впечатление одним словом, лучше всего подойдет безысходность.
вот ты в течение девяти серий выстраивал красивый образ серийного убийцы с изощренной, но соблазнительной моралью, интеллектуала, эстета, crème de la crème, ярого поборника восторжествления красоты и гармонии в убогом мещанском мире
другими словами, образ той самой силы, что вечно хочет зла и вечно совершает благо, самой привлекательной силы на свете.
а он оказался мыльным пузырём. пока ты ждал высокого и светлого и пускал слюни на милые, смешные и красноречивые гифки, его с легкостью проткнули одной-единственной сценой, а тебя самого грубо толкнули в помойную яму под названием реальность.
где психопат есть психопат и сопереживать и воспринимать других людей как равных себе не способен, а единственным способом социального взаимодействия, вызывающим мало-мальский отклик в том месте, где у других душа, остается причинение боли и разбирание их, людей, на составные части - со всеми вытекающими.
уилл, я тебя люблю, но я все ещё психопат
я вскрою тебя изнутри, выпью твою кровь, высосу твою душу
и не оставлю тебе ничего, ничего
Правда, я уже к такому был готов после прочтения "Ганнибала", где тоже милый пейринг с Клэрис, письма, подарки, галантность, а потом наступает финал и тебе хочется завернуться в плед и полежать под креслом.
ага
это хуже всего
такое впечатление, что он не уилла и клариссу предает, а тебя
пытаешься на него примерить костюм естественных человеческих эмоций, и он на нем так хорошо и ладно сидит, что ты даешь себя обмануть и забываешь, что это всего лишь костюм.
знаешь, как те женщины, которые пишут письма уголовникам в тюрьму? а потом ужасно удивляются, если те выходят и снова убивают
Костюм у него превосходный, но все равно только костюм.