кусок сна: петляю по залам книжного магазина, больше похожего на многоярусную барахолку.
среди старых переплетов и сентиментальных картиночек внезапно встречаю оригинал (в этом нет сомнений) гравюры известного художника. дальше почему-то отвлекаюсь, продолжаю валандаться между стеллажей.
за кассой нагоняет ухажер - за мной во сне приударяет какой-то неприятный бонвиван - и протягивает репродукцию той гравюры. мне за него неловко. копия, к тому же, аляповата, выполнена в бирюзово-лимонных тонах (скорее всего, из-за серии флуоресцентных работ советского живописца тышлера, которую мы на днях видели в отделе частных коллекций). меня от подарка сильно корежит. с энтузиазмом благодарю

утром поняла, что никем не замеченная драгоценная гравюра была бёрдслея.
обри снился, конечно, по созвучию с обэриу


хочется, хочется в теме нормально потоптаться. ведь забыли, потеряли всё
но это же зыбучие пески